Mina händer darrade när jag gick genom vardagsrummet.
När jag öppnade den glömde jag bort hur man andas.
Han stod där – längre än jag nu, bredaxlad, en ung man istället för en pojke. Men hans ögon… hans ögon var desamma.
Han klev in och slog armarna om mig innan jag hann säga ett ord.
Och sedan bröt han ihop.
Den typen av gråt som kommer av att ha hållit inne det i åratal.
Jag höll honom lika hårt, rädd att om jag släppte greppet skulle han försvinna igen.
"Jag tänkte på dig varje dag", viskade han.
Jag antog att han hade kommit på besök. En helg, kanske. Några timmar.
Sedan drog han sig tillbaka lite och tittade på mig med en stadighet som fick mitt bröst att värka.
”Du kommer alltid att vara min favoritperson i hela världen”, sa han mjukt. ”Den jag älskar och respekterar mer än någon annan.”
Innan jag hann svara lade han något kallt och metalliskt i min handflata.
En uppsättning nycklar.
”Jag är arton nu”, förklarade han. ”Jag kan bestämma var jag bor. Och jag vill bo med dig.”
Jag stirrade på honom och försökte förstå.
Han log genom tårarna.
