Pas de valise. Aucune explication. Juste la photo glissée dans la poche de son manteau — et une porte qui ne se refermait jamais vraiment derrière lui.
Le lendemain matin, je me suis réveillé dans un lit vide et froid, une cuisine silencieuse et sans aucun appel manqué.
C’était comme du deuil, mais en pire. Je ne savais même pas encore ce que je pleurais.
J’ai appelé Logan sans cesse. J’ai envoyé des SMS jusqu’à avoir mal aux doigts. J’ai laissé message sur message vocal, le suppliant de répondre. Il n’a jamais rappelé.
Mes amis me conseillaient de le laisser tranquille. Sa famille disait qu’il avait peut-être fait une dépression nerveuse. Ma sœur, elle, imaginait le pire : une liaison. Mais un nom me hantait : Vivian.
Qui était-elle devenue pour lui ? Qu’avait-elle écrit ?
Quel genre de femme, après toutes ces années, recontacte son mari et le sort brutalement de sa vie ?
Les semaines s’éternisaient, puis les mois. Six mois, en tout.
Quand on me demandait où était Logan, je souriais et je mentais sans hésiter.
« Voyage d’affaires », disais-je. Ou encore : « Urgence familiale ». L’excuse la plus rapide pour clore la conversation.
Mais le soir, une fois les enfants endormis, je m’asseyais dans son placard et je pleurais à chaudes larmes. Je ne comprends toujours pas comment le temps a pu passer si vite.
Soudain, nous étions fin juin. L’air était lourd de la chaleur estivale, et j’attendais toujours.
Je venais de finir d’aider Owen à faire ses devoirs de maths quand j’ai entendu frapper à la porte.
Je me suis figée, le cœur battant si fort que j’en avais les oreilles qui résonnaient. Serait-ce lui ?
J’ai ouvert la porte, et Logan était là — plus mince, plus rude, comme plus vieux.
Comme si ce qu’il portait sur lui l’avait vieilli de plusieurs mois en quelques semaines.
« Lo… Logan ? » ai-je murmuré, prononçant son nom comme une prière.
Il entra lentement, s’assit sur le canapé et retira son manteau comme si son corps agissait sans sa volonté.
« Claire, je suis désolé », dit-il d’une voix basse et rauque. « Je… je te dois la vérité. Vivian est morte. »
Je le fixai du regard. « Quoi ? »
« Elle avait un cancer en phase terminale », dit-il doucement. « Elle est partie. »
Les mains tremblantes, il plongea la main dans la poche de son manteau et en sortit la photo – celle que Vivian m’avait envoyée la veille de Noël. Il me la déposa dans les mains avec une telle précaution qu’on aurait dit qu’elle allait se briser.
Je l’ai retourné, mes propres mains tremblantes à présent.
L’écriture était soignée mais effacée, comme si elle avait été écrite avec les dernières forces qui restaient à Vivian.
« J’ai un cancer. Les médecins disent qu’il me reste quelques semaines, peut-être quelques jours. J’ai trouvé votre adresse grâce à un vieil ami. J’espère que cela ne vous dérange pas. Je vous envoie cette photo car je tiens à ce que vous sachiez pour mon fils. Il a besoin de quelqu’un. Il sera seul quand je ne serai plus là. Logan, vous êtes la seule personne à qui je confierais son cœur. S’il vous plaît… promettez-moi que vous serez là. »
En dessous, un numéro de téléphone et une adresse.
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