På den tredje dagen förberedde Natalia ett bad – inte hastigt, men försiktigt. Varmt vatten. Lavendeltvål. En handduk värmd på elementet.
Clara stod stelfrusen i dörröppningen. Natalia behöll rösten lugn. ”Du kan säga stopp när som helst”, lovade hon, och hon menade det.
Clara nickade en gång och steg fram som någon som skriver ett prov.
Och i det ögonblicket kände Natalia en stark, maktlös ilska mot en värld som hade lärt ett barn att frukta mildhet.
Natalia hjälpte Clara att ta av sig västen och sedan skjortan. Hon höll blicken respektfullt fäst vid flickans ansikte och lät aldrig blicken dröja sig kvar vid henne.
Det var då hon lade märke till det.
Nära Claras skulderblad – så nära att det kunde ha dolts av en tygbit – fanns ett litet märke, för precist för att vara oavsiktligt. För avsiktligt.
Det var inte ett födelsemärke. Det var inte en barndomsränna. Det var en fin, avsiktlig form, bleknad men omisskännlig, som ett stämpel inpräntat i huden.
Läs mer på nästa sida >>
