Förra månaden var vi i hennes kök och skrattade över en kopp te, medan hon tålmodigt visade mig hur mycket kanel jag skulle ha i sina sockerkakor.
Minnen i luften
"Emerald, min kära, hon vakar över dig uppifrån nu", sa fru Anderson, vår granne, och lade en darrande hand på min axel.
Hennes ögon var röda bakom glasögonen.
"Din mormor var så stolt över dig. Hon berättade det för alla."
Jag lyckades få fram ett litet leende genom tårarna.
"Minns du hennes äppelpajer? Hela gatan luktade av dem varje söndag."
"Åh, de där pajerna", fnissade fru Anderson mjukt.
"Hon sa alltid att du hjälpte henne. Hon brukade skryta: 'Emerald har den perfekta touchen med kanel.'"
Jag svalde hårt.
"Förra veckan försökte jag göra en. Det var inte samma sak. Jag lyfte telefonen för att fråga henne vad jag hade gjort för fel, och sedan..." Min röst bröts innan jag hann avsluta.
Fru Anderson kramade mig.
”Hon visste hur mycket du älskade henne, älskling. Det är det som betyder mest.”
Rummet var fyllt med människor som viskade historier om sina liv, deras skratt blandades med mjuka snyftningar.
Och sedan, på andra sidan rummet, lade jag märke till min mamma.
En märklig syn.
Min mamma, Victoria, hade inte fällt en tår på hela dagen.
Se nästa sida
