Jag bröt armen dagen före min mans stora födelsedag, och istället för att oroa sig för mig var han bara orolig för om det skulle förstöra hans fest. Så jag såg till att festen blev av, men inte som han hade planerat.
Det slutade med att jag bröt armen eftersom min man, Jason, vägrade att skotta snö.
Inte bildligt talat. Bokstavligen.
Dagen före hans födelsedagshelg stod jag vid vår ytterdörr och stirrade på trappan medan ett tunt lager is började bildas.
"Jason", sa jag, "det börjar frysa ute. Kan du skotta och saltla innan vi går och lägger oss? Jag vill inte halka."
Han tittade inte ens upp från sin telefon.
"Jag tar hand om det senare", sa han.
"Det sa du redan för en timme sedan."
Han suckade överdrivet, som om jag krävde det omöjliga. "Du överdriver. Det är bara några steg. Jag sa att jag skulle göra det. Sluta tjata på mig."
Jag gick och la mig upprörd och orolig och låg vaken i väntan på att höra dörren öppnas.
Det gjorde det aldrig.
Nästa morgon var jag redan sen till jobbet. Eftersom jag var högerhänt höll jag min väska och kaffe i min högra hand medan jag lät min vänstra öppna låset.
Jag öppnade dörren, klev uppför det första trappsteget och min fot landade direkt på isen.
Jag hade inte en sekund på mig att ta tag i räcket.
Mina ben gav vika. Min armbåge träffade trappsteget och all min vikt föll på min högra arm.
Jag hörde det knakande ljudet.
