Vi var gifta i tio år, tio år där jag, Vanessa, gav allt. Jag var inte vilken kvinna som helst. Jag blev hans stöttepelare, hans ständiga närvaro, och de senaste tre åren har jag varit hans heltidsvårdare.
Min styvfar, Arthur, var en gång en fastighetsmogul, en selfmade man som byggde ett imperium värt 75 miljoner dollar från grunden. Men rikedom bleknar i jämförelse med cancer. När sjukdomen slog till blev hans son, min man Curtis, plötsligt "för upptagen". Upptagen med möten som aldrig verkade brådskande, golfrundor och vänner som tyckte om att lyssna på sina egna röster. Han anförtrodde mig att det var "skadande för hans mentala hälsa" att se sin far försämras och att han "behövde fokusera".
Så jag ingrep.
Jag tog hand om Arthur när han var sjuk. Jag satt med honom medan morfinet grumlade hans minne och förvandlade det förflutna till oavslutade berättelser. Varje morgon läste jag tidningen för honom. I morgontystnaden, när rädslan grep tag i honom, höll jag hans hand. Då och då brukade Curtis, med perfekt uppsatt hår, komma fram för att klappa sin far på axeln och nonchalant fråga: "Pratade han om testamentet idag?"
