Elena stod framför sovrumsspegeln och ordnade håret. Fyrtiofem – åldern då en kvinna antingen ger upp helt eller återföds. Hon strök med handflatan över ansiktet och lade märke till de fina linjerna som började dyka upp i ögonvrårna. Nej, hon såg bra ut. Hennes regelbundna gympass, hennes hälsosamma kost, hennes högkvalitativa kosmetika – allt lönade sig. Grannarna avundades henne, hennes vänner frågade henne om hennes hemligheter. Och hennes man… det var som om han inte ens lade märke till henne längre.
Annons
"Lena, ska du fortsätta att styla dig mycket längre?" dånade Sergeis irriterade röst från köket. "Gästerna kommer om en timme, och du vibrerar omkring som en grand dame."
Elena pressade ihop läpparna. Det var alltid likadant. Först lyfte han inte ett finger för att hjälpa till med förberedelserna inför festen på en månad, och nu föreläser han för henne. Hon lämnade rummet med ett nytt plagg i handen – en figurnära midnattsblå klänning som framhävde hennes figur.
”Sergei, kan du åtminstone hjälpa mig lite? Salladerna är inte klara, bordet är inte dukat.”
Han satt hopsjunken i fåtöljen med näsan klistrad mot telefonen, utan att ens titta upp.
”Oroa dig inte, det kommer att gå. Du är vår värdinna, eller hur?”
I samma ögonblick ringde det på dörren i hallen. Elena suckade – det var säkert hennes svärmor. Lyudmila Petrovna hade kommit nästan varje dag de senaste månaderna, som om Sergei hade gett henne i uppdrag att hålla ett öga på henne.
”Öppna dörren”, morrade hennes man utan att ta blicken från skärmen.
Lyudmila Petrovna kom in med en majestätisk min. Denna sjuttioåriga kvinna, med sin genomträngande blick, bedömde aldrig sin svärdotters varje rörelse.
”Lena, älskling”, sa hon och betraktade klänningen med blicken. ”Är det här din nya klänning? Är den inte lite för provocerande för din ålder?”
Elena kände en knut i magen. Redan från första orden var det alltid detsamma. Hon log bara:
"Hej, Lyudmila Petrovna. Var snäll och kom in."
Sergei tittade äntligen upp:
"Mamma, du är precis i tid. Lena stressar utan anledning."
"Med den här röran i huset och det inte dukade bordet, hur skulle jag kunna låta bli att vara stressad?" svarade hennes svärmor.
Elena tog ett djupt andetag. Under tjugotre års äktenskap hade hon utvecklat en strategi: att inte reagera på provokationer, att tänka på sin dotter. Men Katia var nu vuxen, arbetade i en annan stad och byggde upp sitt eget liv. Varför fortsätta lida?
"Jag ska gå," viskade jag, "jag kommer att hamna i köket."
Nästa timme rusade Elena till köket: hackade sallader, dukade tallrikar, värmde förrätterna. Då och då tittade Sergej fram för att kritisera:
"Olivoljan är så smaklös..."
"Kanske tillsätta lite majonnäs?" föreslog hennes svärmor, som alltid gav sin åsikt.
Elena förblev tyst och utförde mekaniskt sin uppgift. En märklig lugn växte inom henne. Som om hon betraktade scenen utifrån: här var en kvinna som vimlade omkring i köket och förberedde en fest som ingen uppskattade, och levde under tak av dem som förringade henne.
Klockan sju anlände de första gästerna: Olga och Marina, hennes vänner, omfamnade henne och förundrades över hennes utseende.
"Lena, du strålar!" utbrast Olga. "Den där klänningen är sensationell!"
