Vardagsrumsljuset
Luften luktade av unken värme, diskmedel och något annat som kunde ha varit utspädd mjölkpulver. Vardagsrummet var mörkt, förutom en liten lampa som lyste i hörnet som en trött måne. Där, på en sliten matta, tillplattad av åratal av fotsteg, satt en liten flicka med tovigt svart hår, iklädd en överdimensionerad T-shirt som hängde från ena axeln, med knäna uppdragna som om hon försökte krympa, som om krympningen skulle göra problemet lättare att bära.
Hon höll en bebis i sina armar.
Owen hade hållit spädbarn förut, många spädbarn, och han visste hur en fyra månader gammal bebis vanligtvis såg ut, vad gäller kroppsvikt och kindernas rundhet. Ändå verkade barnets ansikte för smalt, hans lemmar för tunna, hans hud så blek att de ljusblå ådrorna syntes igenom, och när han grät var det inte den starka protesten från en välnärd bebis, utan ett skört, hes ljud som spände i Owens hals.
Flickan grät också, inte högt, utan stadigt och trött, som någon som har gråtit länge och inte har någon energi kvar innan han blir utmattad av rädsla, och hon fortsatte att trycka en fuktig trasa mot barnets läppar som om hon kunde återuppliva honom med rent tålamod.
"Snälla", viskade hon till barnet, "drick, snälla, snälla."
Owen sänkte sig långsamt ner på marken för att inte skrämma henne, och han talade som man talar när man vill att sin röst ska vara en utsträckt hand i mörkret.
"Hej, älskling." "Jag är Owen. Du ropade på hjälp, och du gjorde rätt."
Flickan blinkade genom sina fuktiga ögonfransar, som om hon försökte avgöra om de vuxna fortfarande visste vad de verkligen menade med hennes ord.
"Det här är Rowan", lyckades hon säga och flyttade försiktigt barnet, "och han är min bror, men jag vakar honom medan mamma sover, för mamma är alltid trött."
Läs mer på nästa sida >>
