Juni svarade som om sanningen var både uppenbar och betungande.
”Min”, sa hon och fortsatte sedan hastigt, panikslagen av sin egen ärlighet: ”Jag menar… han är min bror, men jag tar hand om honom, och han blir lättare för varje dag, och han dricker inte, och jag vet inte vad jag ska göra mer.”
Samtalet gick ut på några sekunder, för även i en liten stad, även på en lugn gata, spreds den typen av mening snabbare än någon siren.
En dörr som vägrade öppnas. Polisman Owen Kincaid var två kvarter bort när radion började ringa. Efter tjugo år i polisen var han den typen av man som inte blev lätt överraskad, men larmcentralens plötsliga brådska fick hans bröst att knyta sig. Att reagera på en bilolycka eller ett barbråk var en sak, men att reagera på ett barn som försökte verka modigt genom att be främlingar att rädda en närstående var en helt annan.
Han svängde in på Alder Lane och fick syn på huset innan han ens såg numret, för platsen såg sliten ut som gammalt trä, med flagnande färg på sina ställen och en trappsteg som sluttade något mot marken; och ändå var allt utanför tillräckligt tyst för att väcka misstankar.
Owen gick uppför trapporna, knackade högt, väntade, knackade sedan igen och ropade.
"Polisstationen. Öppna dörren."
Läs mer på nästa sida >>
